烟花是夜的小女儿，同月亮、星星、灯火那些或妩媚或冷峻或喧哗或泼辣的姐姐们不太一样。她爱静，一年中要有三百多天眷恋着她的闺房，而且总是羞答答的半遮住脸，只有在母亲和姐姐们一而再，再而三的催促或盛情邀请下，才会放下手中素白的卷册或丝丝缕缕的卷云精心裁剪出来的彩锦，选择一个被形形 的人群营造出来的节日或庆典的日子，走出来，散散心，踱踱步。或许是压抑得太久太久了，她渴望着一次彻底的放纵，渴望着在鲜花一样的春日里义无返顾的炫耀和绽放。于是，她又是那么率 天真而执著地追逐着风的影子飘到高渺的夜空，璀璨而得意忘形的笑，凄婉又情意绵绵的笑，矫巧又窃窃的笑。笑声吸引着人们抬起躁动的头，看着那飞逸的五颜六的 光，啧啧赞叹着，美、好美、真美呀！
烟灰是一种语言，一种诉说。她把文字书写于静谧又幽深的夜空，她描摹一幅绚丽又生动的图画，她勾勒并铺排一本彩的装帧精美的书，她心平气和地坐在那里笑着，等待着怀抱万千心事的人们来解读，来品味，来应和。她的声音婉转悠扬俨如天籁，逗弄着妈妈怀抱中白胖胖的小孩儿红扑扑的笑脸，捕捉着花前月下的情侣痴痴的地久天长的私语柔情。她让烦躁者沉静，让朴拙木纳的眼神奕奕生辉，让沉重低调的心绪张扬跃动起灵，让衰老的心脏回忆并执著地跳动起昨 的青春。同时，她让仁者见智，智者见拙，让诗人落泪，让政治家想到责任。
烟花是女人，是从历史中走来，从伤逝中走来，从秦淮河畔，扬子江心瘦瘦的伶仃的月影中走来的女人的花朵，女人的心和失落在杨花柳絮中的粉妆玉砌的梦。在闹市中，在茶楼酒肆里，在漾着米酒味的随风昭彰的旗子里绽放；或者就选择一处荒郊僻野，古庙衰村，古槐树下凄然而哀怨的盛开。在男人们的世界，或被怜惜的手轻轻的捧起，昼夜相依；或 茶淡饭，在锅台和孩子们身上消陨芳华，青丝成雪；或红颜薄命，琴弦断，歌声绝，香冢一掊湮灭了。烟花、烟花、情何以堪？
烟花是一种哲学，一块思维的田，一圃智慧的花。生与死，静与动，存在与虚无，爱情与人生，善与恶，瞬间与永恒，美丽与丑陋，黑与白…你可以演绎并试图穷尽一个个曾在先贤大哲们的头脑中纠 过滤并被精美的语言定义并包装的哲学命题与概念范畴。你可以一边仰着头，观看映入眼帘的如童话一样美丽的花的影光的影，一边沉浸着，说不定在哪一朵烟花绽放的光束里，会垂下苏格拉底、柏拉图、黑格尔思考的目光；又在哪一抹淡淡的硝烟中，飘过来笛卡儿、康德、叔本华轻微的叹息。无论是谁，相信看过了烟花，回家的步履会哲人一样的轻松而潇洒，踱出来的说不定是一个五彩缤纷的 含智慧的梦呢。
就这样想着烟花，不期然又回到了孩提的时代。快过年了，那时的农村虽然寒冷贫瘠但祥和朴实又跃跃 试着对明媚春光的憧憬。我们就会约上三五个小伙伴，于呼啸的寒风中瑟瑟着通红的小手刮取背 的老墙 上的硝盐；着青鼻涕跑到野外，捡拾枯树枝烧成黑糊糊的木炭；寸步不离的央求着爹娘从储备的肥料中为我们留出一块硝氨；又找来一块厚厚的青砖用锤子、钉子、锯条轻轻的钻眼、挖 、打磨，直到成为一个花筒的形状；然后在花筒里装上我们自己配置的掺合着盐粒和铁屑粉的花药。于是，在年三十温馨的飘着 香的夜里，我们自制的烟花便骄傲地盛开了，黄黄的花束，白亮亮的花朵，暗红的线，灰灰的呛人的烟雾；土土的，丑丑的，呼啸着上升。于是孩子们围成一团雀跃着，大人们也出来了，大姑娘小媳妇也出来了，老爷爷老 也出来了，看着，看着，一叠声的夸赞着：好看、真是好看的烟花哩…
WｗW.IｇExｓ.ｃＯm |
